Cronos
...el tiempo gris y lento...
OSCAR
WILDE
Ni gris ni lento, rojo
como son las encías de
las fieras,
veloz cual huracán loco
de rabia.
Porque nació caníbal y
medroso,
ávido de vivir, es
inocente:
devora y mata por
naturaleza
en busca, también él, de
su reposo.
Flor de invierno
Melancolía: flor de
invierno.
Melancolía de calavera.
Melancolía de alma
perdida.
¡Torvo poeta! Sólo te
queda
volverte loco, volverte
sabio,
cambiar de cuero, tirarte
a tierra
y acomodarte con las
espinas.
Sonámbulo
Mañana me resuelvo
a caminar dormido
entre cactos y rosas
con rumbo al paraíso.
¿Lejos irá mi sueño?
¿Despertaré maldito
o con halo de santo?
Sucederá lo mismo:
en no importa qué trance
va el insomnio conmigo.
Alba
En el alba indecisa,
somnolienta,
el sol trama las formas
de otro día.
Está vivo el vacío: mil
figuras
prestan al cielo un aire
siempre nuevo;
arabescos barrocos, rayas
blancas
tropiezan con las alas de
los pájaros.
Hecha para el trabajo de
los ángeles
la rumbosa mañana oculta
el fondo:
al abrirse a la noche el
horizonte
se ve cundir la guerra de
los astros.
Universo
Algo ha sido creado con
la Nada:
de Dios, sólo es visible
el Universo.
Y cuando llega el tiempo
del olvido
no se olvida el olvido,
mas el tiempo.
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