Ana Emilia Lahitte (primera entrega)

                    I

Alguna vez,
desaparecerá esta precaria
envoltura de nervios
y secretos.


Quién tomará el lugar
en el espacio,
sin presentirme, sin saber que dejo
mi avidez, mi temblor,
mi desconcierto,
tendidos a esta vida brevísima
y profunda.


                    VIII

                                                    a Alejandra Pizarnik

Aguardo
agazapada entre mis huesos,
amando
            este tormento demorado,
esta prisión de sed, este alarido
fijo en la lumbre de mi calavera.

Sin embargo,
agradezco mi cuerpo, su expuesta
profecía,
            su misterio,
                            su goce,
                                        su caída.

Deploro
que la llama adolescente,
las guaridas del sol,
la vida entera
no basten para honrarlo,
para abrasarlo, para incinerarlo
en una ceremonia de sándalos
                                             y olvido.


                   IX

Me desnudas.

Miles de años
hace que morimos.
La muerte es lenta.

                            Morimos.
                            Te demoras en mis hombros.
                            Necesitas mi olor.
                            Nos inventamos.

Qué es esto de invadir así la vida,
qué significa comprobar un cuerpo.

Yo soy tu cuerpo.

Hundirte en mí
es regresar al universo.


                    XIV

Por qué
se desvirtúan las voces,
las verdades
que reclaman eternidad
y mueren esgrimiendo
su ardiente credencial de sangre oscura.

Seres enmascarados
tergiversan las luchas, las heridas.
Urden sus moralejas redituables
y trepan por su logia asalariada
con sonrisa de alumbre y panacea.

Pero la humanidad
cíclicamente
aniquila sus amos,
sus monstruos, sus sosías.
Y nos dejan señales misteriosas:
los ojos de un coatí,
una corteza,
una lumbre oxidada.

Las estrellas.


                    XXI

Acaso
somos algo,
tal vez alguien,
quizá una criatura lacerada
de infinita bondad.
O un monstruo útil
para la siempre grave destrucción
de la carne.
                  Esa carne voraz
que desentierra el hambre de la especie.

La sacralización de su vorágine.


                     XXXII

Debajo
de las máscaras
se han ido agusanando
las cifras, los espectros,
los adioses, el sol.

Pero nadie comete la locura
de enloquecer.
Nadie se atreve
a incendiar el viento.



                         I y VIII de Las señales
                         IX y XIV de Los límites
                         XXI y XXXII de Los abismos

breve selección del libro Gironsiglos y otros poemas - Editorial de la Universidad Católica de Córdoba - Serie Calíope