sábado, 8 de septiembre de 2012

Sandra Cornejo


Leitmotiv

Por si acaso florece en los hombros
el campo de tulipanes que imaginé guardar

quisiera haber escrito la frase salvavidas

haberme abrigado los pasos de la niebla dulce de Londres
y al brillo de un penique sonreírle
sin la madre lengua mordiéndome las vísceras
      ignorante de paz/ sola/ descalza de visiones/ frágil.

Por si acaso el Sueño derrite el reloj
y los cuervos que trenzan la red colman soledad y colman
       fosos
y Butler
enajenado
deviene oscuridad, negros reales

quisiera haber adivinado el acertijo

    sin temor al espíritu de la tristeza
                             / gusano roedor de la memoria/
/ enmohecido encuentro de aguadas y peñascos copulando
                                                                          en armonía/ .

Por si acaso la medianoche del medioevo mendiga
                                                              tarjetas de bolsillo
mapa abajo en acuarelas por un metro de cansancios
quisiera
      calmar el remolino en añejos umbrales de una rara
                                                                              ciudad,
sin rumbo
      huérfana costumbre
y en zumbido de trazos ascender/ descender/
                                                            donde caiga la noche
                                                                         sobreverdes.

Mis bronquios, desprovistos, arrastrarán un siglo de
                                                                   viejos hogares
mis branquias, marina distanciada, lanzarán el ancla
                                           imantada por un cielo de nieve.


En un magma de calendarios apócrifos/ deambularé,
                                                                     entre tumbas,
y se alzarán en horda/ la niña de los riscos/ la ambigua niña,
la oscura niña de los libros/ la bosque niña
y se alzarán en viento penumbras como flores
en un otoño venido primavera, en una primavera
hundida otoño.


País de Octubre. Difuso paisajito herido a muerte.


Seré, las palmas de mis manos y aún más
falange de la sangre de mis miembros, y aún más/ por si
acaso la batalla perdure y las luces no cesen de alumbrar
                                                               maniáticas
                                                                    el mismo film.

Si no alcanza desnudar el poema
si el genio de la niebla puebla su cáliz con cruces
                                                                      prematuras,
quisiera prevenirme mesías en un limbo de paredes
—veneno que resbala de su cárcel y escala una tibieza en
                                                                   los apuntes—.

Por si acaso el poema no salva     el poema no sea
                                                                         por si acaso.

                                                               “Ildikó” – Ediciones Último Reino, 1998.

                                               ***

Todo lo que buscabas
era una huella en la nieve

no imaginaste que al cruzar la frontera
el percutor gatillaría a tu animal
como a un gato montés
o una liebre

alguien lo había intuido
con una vela encendida
en una habitación cerrada,
al salir
te asombraron esos seres,
no eran tu padre
ni tu madre
ni quien ocupara un lugar
en tu cuerpo

¿Qué querías
fragor o tersura?
Al puerto de aguas profundas
no irías por las aguas del deshielo
irías al embalse
cuenco turbio, hondo
susurro pidiéndote que caigas

Animal desarmado
buscabas un cuerpo a la intemperie
su huella
En época de caza

                               “Sin suelo”, Ediciones Vox, 2001



Un abedul
cuando llueve,
una arboleda que aclara
al arañar la pista
y desciende el avión en un aeropuerto
donde las mujeres beben vodka
a las seis de la mañana hora local

Era acogedor el frío
aunque temible
Cantabas en mi idioma
pero con otro acento
Afuera la hilera de abedules
los aviones solos sobre el cemento mojado

Detrás de las cabinas
los soldados
te miraban cantar

Algunas veces, por un instante
la historia debería sentir compasión
y alertarnos

                                               “Sin suelo”, Ediciones Vox, 2001

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